NUESTRO DANDIE DINMONT

Raza de origen escocés, su historia es relativamente antigua y bastante controvertida. Se dice que desde el siglo XVIII fue el perro de los vendedores ambulantes originarios de las regiones nororientales de Escocia, sobre el mar del Norte.
Citado en una novela de Walter Scott, "Guy Mannering", publicado en 1814, debe su denominación al protagonista, puso al perro el nombre del héroe de la novela, un campesino que justamente criaba este tipo de perros y que se llamaba Dandie Dinmont.
Pero su selección sobre bases de una cría seria, se debe a otro agricultor, un tal James Davinson, también escocés, quien, alrededor de 1820, fijó definitivamente la raza utilizando sangre del Bedlington terrier y parece que también del Otterhound.

Su presencia en las exposiciones caninas inglesas despertó una notable curiosidad por su aspecto realmente particular y, rápidamente alrededor suyo, coincidieron los intereses de algunos apasionados. Hoy está escasamente difundido.

El Dandie Dinmont Terrier es un perro pequeño que originalmente se usó para cazar zorras y animales semejantes. De orejas caídas, pelo en dos mantos mezcla de pelos suaves con pelos duros, de color gris a plateado, cola larga, altura de 8 a 10 pulgadas, y peso de 17 a 24 libras.

Desde mi ventana observo tres pájaros en un cable de teléfono.

Uno se va volando.

Luego otro.. queda uno, y también él, se va.

Me he quedado reducido a observar pájaros.

Simplemente he pensado que os lo debía contar.

EL MUNDO DE CRISTINA REVISITADO

Aquel sabado cualquiera. Preparativos.

huele mal, se acerca otra noche de peste
a marinero escribiendo postal en calzoncillos
en la calle se escuchan botines
inquieto, necesito ir a lavar papel
estoy pintando el papel de color pan
el salón ciego de luz mientras pienso
el circo ha llegado tio,
mientras la coge, sonríe
y pone en los bolsillos traseros
estilo mod, “mi vida por un dolar”
con tal de no acabar barriendo ambulancias
la esconde, esta oculta, adivina
ha hecho todo lo que debia
preparándose para el show,
y el marino está haciendo el amor
o esperando que llueva otra vez
y el tema se está vistiendo de blanco,
para otra noche de navidad
cumpleaños
la ventana suda, brinca y voltereta,
siento en el gaznate que se me cruje
la vida es la religión,
y los ojos fijan la muerte
en el gran tiempo disfrazado

El bar. La entrada y la salida.

un neron de cabeza vacia
pasea por el lugar como amigo
y desaparece en una alcantarilla
solo se eschucha pópera barata
se baila entre olor eléctrico
que no es verde, es blanco
se excitan pensando con solo
poder tocar el violín en cueros
amigo que fue desconocido te guarda copa
furcias en su mundo deslizando tacones
con su enfermedad de soplar cianuro
te deshidratan los pelos del sobaco
siguen, y escuchan con cabeza plana
lo pueden oír si sacan bastante de cera.
Gritos al otro lado de la barra,
están la chica pópera y él, a éste lado
preparando el cuelgue con flacas manos
cara de fantasma perfecto para la ocasion
un beso de locura en el cogote mismo
cebandose sin mas, hay que estar preparado
luego con palabras que no suenan
se acorralan con sus pesadillas

Y vuelta a empezar.
despierto, amanece sin nadie al otro lado
y el mundo flotando, olor a queroseno
y si aquello era algún tipo de broma
toda esa gente que aparecio anoche.
Paso un buen rato rehaciendo caras
y les doy otro nombre a todos....
.....un truco de magia, aparecen y desaparecen
el ron, cortes sonoros, el moma....




Date la vuelta Cristina, gira sobre tus rodillas. El hogar esta tan lejos.......

SIN CAMINO A CASA

¿que le ocurrió a Woody, Bob?

El Polvo No puede Matarme
Esa vieja tormenta de polvo mató a mi bebé, pero no puede matarme, señor
Esa vieja tormenta del polvo mató a mi familia, pero no puede matarme, señor
Ese viejo propietario consiguió mi granja, pero él no puede conseguirme, señor
Ese viejo encanto seco mató a mi cosecha, muchachos, pero no puede matarme
Ese viejo tractor consiguió mi hogar, muchachos, pero no puede conseguirme
Que la vieja tienda de empeño consiguió mis muebles, pero no puede conseguirme, señor
Ese viejo polvo pudo matar a mi trigo, muchachos, pero no puede matarme, señor
He resistido a una tormenta de polvo, pero no puede conseguirme, muchachos
Ese viejo viento pudo soplar este mundo abajo, pero no puede soplarme abajo
Esa vieja tormenta del polvo mató a mi bebé, pero no puede matarme, señor


El invierno goza sobre los huesos de los muertos. El gusano eterno de luz flota en el agua. Las horas de la locura el reloj las mide; pero ningún reloj puede medir las de la sabiduría...
... en la noche en calma cuando sólo rabia la luna
y los amantes descansan con sus penas en los brazos, trabajo,
para los soberbios la rabiosa luna rociada por la espuma del mar
para los muertos con sus amantes, sus brazos abarcando las penas de los siglos



Quiero un perro que me recoja y limpie el baño, me devuelva el cigarrillo, dé tabaco a mis animales y luego dé comisión a mis pájaros. Busco a alguien que enderece a mi pájaro, venda mi perro, queme mi baño y me venda un cigarro.
Voy a pajarear mi compra, recoger mi voluntad y bañar mi comisión.
Busco un sitio que animalice mi alma, teja mi vuelta, bañe mi pie y recoja mi perro.
Comisión por vender mis pelos al pájaro comisionado y hacerme volver a los cigarrillos...

Maldíceme o bendíceme con tus lágrimas. No entrar en la noche.